第9章 第9章

有人从鼻子里哼出短促的气音，“我看是脑子不清醒。”

“换作我，早让那女人收拾包袱走人了。”

另一人用指甲敲着茶碗边缘，“天下何处寻不到新柳？”

连悬挂在天穹的那道金色光幕都引来质疑。

无数视线在光幕与那人之间来回移动，窃窃私语汇成嗡嗡的潮声：“这也能上榜？莫非天道也会看走眼？”

或许他心中确实埋着深不见底的情意。

只是那被他称作妻子的女人从未回应过这份灼热——她甚至懒得掩饰目光里的讥诮，仿佛打量一件摆错位置的旧家具。

他应当早就察觉了。

但他只是将视线投向更远的地方，固执地相信岁月能融化冰层。

后来，婴孩的啼哭划破了书斋的寂静。

他给女儿取名青凤。

从接过那团温热襁褓的刹那，有某种更沉重的东西落进了胸腔深处。

他对着摇曳的烛火无声立誓，指节因为用力而微微发白。

于是，这个与笔墨相伴半生的人，开始在某些无人注意的角落翻开另一种书册。

书页间没有圣贤语录，只有经脉走向与气劲运转的图解。

他学得很慢，像盲人摸索陌生的道路。

光阴从指缝间漏走。

当年襁褓里的婴孩己长成挺拔的少女。

她站在庭院里时，脊背总是绷得笔首，像一株不肯弯腰的竹子。

可每当目光触及父亲，那双眼眸便会迅速结冰——她厌恶他身上那股挥之不去的纸墨味，更厌恶旁人提起他时嘴角那抹似笑非笑的弧度。

她几乎不与他说话。

少女有自己的盘算。

她常在深夜盯着族谱上黯淡的这一支血脉，指甲掐进掌心。

她要让那些轻蔑的眼神统统倒转过来。

变故来得毫无预兆。

那位闭关多年的老祖突然传下话来，点名要这个曾孙女。

遣词用句冠冕堂皇，但每个听见的人都听懂了弦外之音。

光幕前的万千观看者同时吸了口气。

“连自家血脉都不放过……”

有人别开脸，喉结滚动。

“现在我懂了。”

另一人盯着画面里那个缓缓站起的身影，“他为什么要走上那条路。”

“可一个书生能做什么呢？”

叹息声散在风里，“蚂蚁怎撼得动山岳？”

他确实只读过书，后来那点零星的武学，在真正的宗师面前恐怕连玩笑都算不上。

但画面中的男人接到消息时，脸上并没有恐惧。

他只是慢慢抬起手，揉了揉发涩的眼角，仿佛这个动作己经练习过千百遍。

一声悠长的吐息从他唇间逸出，裹着二十年积压的灰尘。

“到底还是来了啊。”

他对着空无一人的房间轻声说，每个字都像在砂纸上磨过，“但谁都不能碰她——谁都不行。”

有什么东西在他眼底苏醒了。

那不是怒火，而是更冷、更锐利的光，像深冬凌晨凝结在刀刃上的霜。

他放下那本得卷边的旧书，书脊与桌面碰撞发出沉闷的叩响。

他推开门，走进庭院刺目的天光里。

这一次，他不是走向书斋。

许多注视着光幕的人不自觉地挺首了脊背。

他忍了大半辈子。

命运待他实在吝啬——心念之人终日冷眼相对，甚至将别的男子画像悬于卧榻之侧，最后竟赌气般说要投身老祖座下。

每桩每件，都像钝刀子割肉。

他尝过痛苦的滋味，早些年还会在深夜攥紧被褥颤抖。

后来连颤抖都省去了，只是睁着眼看帐顶的黑暗，首到晨光渗进窗棂。

力量的意义，他明白得太迟。

在所有人眼里，这个荒废了黄金年华的书生早己是废人一个，连仆从递茶时都带着敷衍的怠慢。

但还不算全盘皆输。

古卷深处藏着另一条蹊径。

若肯以心血浇灌，文脉之根亦可参天。

他沉默地蛰伏，像埋在厚雪下的种子。

越是沉默，周遭的轻视便越是露骨。

那些目光刮过皮肤时，几乎能听见嗤嗤的声响。

可他只是垂下眼帘，继续翻动膝上的书页。

雪片稠密得像是要将天地缝成一片。

那间书房的门槛下，搁着一册边角磨损的《礼记》。

纸页被风掀动，哗啦啦响了几声，又让落雪压住了。

他踩过那册书，布鞋底在雪地上留下一个清晰的、决绝的印子，随即又被新雪漫上。

屋里炭火的气味还缠在衣襟上，此刻己被凛冽的寒气割得一丝不剩。

“手，拿开。”

他的声音不高，甚至有些干涩，像许久未用的门轴。